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Vou acumulando na testa um conjunto de remorsos de coisas que ainda não fiz. Deixei de me iludir e pensar que o presente é o tempo mais importante. Deixei de me iludir ou talvez tenha deixado de ter alguma soberba, algum presentocentrismo. Então, comecei a sentir remorsos pelo futuro e pelas penas que vou deixar espalhadas pelo chão quando depenar uma galinha por piedade, ou por medo. Quando encontrar uma solução para as dores de testa que não passe por ir à farmácia, acho que aí posso começar a descansar pela primeira vez. É que eu não queria nada viver como uma bala que segue em direção ao peito de um homem apenas para acabar com mais uma vida. Assim, como uma bala que perfura pele, músculo, osso e orgão sem olhar para trás e sem pensar Porra, eu realmente podia ter tido menos pressa em matar este gajo. Uma bala que pensa Mas porque é que quero sequer matar este gajo que não me fez mal nenhum. Por causa de balas como essa, que se focam em dores de testa do futuro, é que há certos encaixes dos mecanismos do mundo que vão sendo desapertados à força toda.
Uma boa bala só sabe andar para a frente. Uma boa bala é o trabalhador perfeito. Atira-se ao corpo, após a ordem do gatilho, com toda a velocidade e sem olhar para trás. Até mesmo sem perguntar se o gajo é branco preto tuga azarado triste casado benfiquista. O gajo é pra matar e acabou. Uma boa bala não pensa nos remorsos futuros a não ser que seja para adiantar trabalho. Era isso que eu queria fazer, à semelhança da bala. Mesmo assim, eu acho que já me fiz a uns quantos pulmões sem fazer tanta pergunta. Ou pelo menos era isso que gostava de pensar, mas sem correr o risco de começar a meter-me em remorsos do passado. Uma bala nunca é acusada de homicídio. Há para aí tanto homicida que nunca foi acusado também. Tanto pombo invertebrado aos berros pelas cidades e subúrbios. Tanta cobra mascarada de minhoca mascarada de borboleta mascarada de cobra outra vez. Gente com a mesma preocupação de uma bala e que devem meter os remorsos num comprimido supositório para oferecer no Natal às famílias mais necessitadas.
ENG
I have been accumulating on my forehead an array of remorse for things I haven’t done yet. I stopped fooling myself into thinking that the present is the most important time. I stopped fooling myself or maybe I have dropped some of my arrogance, some present-centrism. So, I started feeling remorseful for the future and for the feathers I will spread on the floor when I will pluck a chicken out of mercy, or out of fear. When I find a solution for my headaches that doesn’t involve going to the pharmacy, then I can start resting for the first time. It’s just that I really didn’t want to live like a bullet that goes towards a man’s chest only to end another life. Exactly like that, like a bullet that pierces through skin, muscle, bone and organ without looking back and thinking Shit, I could at least have been in less of a hurry killing this guy. A bullet that thinks But why do I even want to kill this guy who has done nothing to me. It’s because of bullets like this one, that focus on future headaches, that there are certain cogs in the mechanisms of the world that get forcibly loose.
A good bullet knows only the way ahead. A good bullet is the perfect employee. It races to the body, following the trigger's order, at full speed and without looking back. Even without asking if the guy is white black portuguese unlucky sad married Benfica supporter. The guy is to be shot and that’s the end of it. A good bullet has no remorse about the future, unless it helps it to finish the job ahead of schedule. That’s what I wanted to do, just like the bullet. Even so, I think I’ve pierced a few lungs without asking so many questions. Or at least that’s what I like to think, without risking starting to get involved with remorse from the past. A bullet is never accused of murder. There are so many murderers out there that have never been accused as well. So many spineless pigeons screaming through cities and suburbs. So many snakes disguised as worms disguised as butterflies disguised as snakes again. People with the same worries as a bullet and that must put all their remorse in a suppository pill to hand out on Christmas to those families most in need.